Lola, no es una perra, es una niña

Esta es Lola, bueno, aquí todavía no era Lola sino una pequeña perra que vino del frío con más cabeza que otra cosa. Llegó la pobre más canija que yo cuando trabajo y con unas orejas que recordaban más al conejo de la Warner.
Lola es blanca paloma, querubina de papa, de mama, de todos los que la quieren vamos...
Lola no ronca, ella deja el motor en ralentí y sólo la abuela Julia puede dormir con ella. (curiosa sinfonía la que producen las dos).

A Lola le gusta jugar con su "peotita", pero cuando la pelota es pequeña y hace ruidillos al apretarla ya no quiere jugar con ella, entonces la adopta, hiperventila y le sale leche de las tetas. Lola, como todos los perros tiene una tara mental de fábrica, la suya es quedarse todo el día debajo de la mesa con el calefactor puesto y cuando sale parece que se ha fumado un porro de como tiene los ojillos.


Pero a lo que vamos, Lola no es una perra, es una niña y cuando le baja la regla se le ponen bragas negras como las de Brigitte Bardot.

Ella es un lindo liron, un perezoso que guiña el ojo derecho cuando tiene sueño, que vida dios mío, cuantas horas de sofa... A Lola solo le falta saber jugar a la play para ser del todo feliz.

Cuando ladra no dice "Guau", dice "Aba", ¿no es cachonda?

Bueno, Lola es una de las dos perras de mis suegros, además está Erika (también llamada Chica por la abuela), el Loro curro que canta Chihuahua, baila sevillanas y te dice "tonto tú", pero de estos otros ya hablaré otro día.

La cobardía anónima de los lamebragas.

Pues sí, parece que alguien se come por dentro con la envidia de no saber escribir más de dos lineas sin dormir hasta a su abuela, alguien sin rumbo que aprovecha este barquito que aquí os brindo para intentar minar mi moral, hundir mi autoestima.

Me refiero a un petardo/a que me manda un comentario que evito publicar por verguenza ajena.

Y como yo soy de los que piensa "Democracia para mis amigos" y tú eres un vil gusanillo tan cobarde que no firmas tu mierda de palabras te veto como a los micos que no saben más que rascarse sus huevos.

Para todos los demás Master Card.

Ángel Ruiz o "La noche que dormí contigo en Matalascañas"

Querido Ángel.

Yo que vengo de Elche y tú de Córdoba no entiendo cómo acabé contigo en una cama de Matalascañas.

Antes de conocernos me hablaba Victoria de que un amigo suyo, cuando bebía de más, vaciaba una cerveza en su cabeza, qué fuerte tío!

Más tarde ví que no eras así porque tú eres un ser cariñoso, formal y divertido, que aprovecha el momento para que los demás disfrutemos de tu espontaneidad. Así fue que unas señoras nos fotografiaron en El Rocío con las flores de nuestras novias en la cabeza.

Aquellas novias han acabado siendo señoras, y no de otros, sino nuestras. Y mira que nos han aguantado Angelito, hasta el día de tu boda. La recuerdas Ángel?

¿Cuando me he visto yo así? decías mientras Antonio el Cartero y yo te desvestíamos y te poníamos el "pillama". Mientras, Rocío Estefanía y Victoria, ponían guapa a tu mujer y para que no te durmieras, Antonio y yo te dimos un libro para que leyeses en voz alta y subimos el nivel de la música y eso que eran más de las 6 de la mañana.

No tardaste en dormirte aquella noche, y eso que Antonio y yo te colocamos en lo alto de la cama, contigo dentro, todos los muebles de la suite nupcial, floreros, bolsos, televisor, sillones, sillas, mesa...

Pero a lo que iba. No sé cómo acabé durmiendo contigo en Matalascañas. O sí.

Estábamos en El Rocío y a tu suegra se le ocurrió que nos fuésemos a un hotel a Matalascañas.

Nos toco la misma habitación....la misma cama y aunque nos pedimos mutuamente no rozar nuestras piernas peludas.....amanecí con tu brazo sobre mi pecho. A eso se le llama: abrazado a mí.

Querido Ángel no dejes de darme buenos ratos de estos para llenar páginas y páginas de ti.

¡Un abrazo amigo!