Los mayores aciertos

Los mayores 

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Los mayores

En qué piensan los mayores cuando están como  ausentes? Cuando se sientan en un parque, cruzan los brazos y cierran sus ojos?

En  qué piensan cuando nos dicen que no piensan en nada, y esconden toda su sabiduría en un solo gesto?

Qué guarda en las alforjas alguien con tanto equipaje? Con tanta carretera en la vida y con el peaje necesario de los años?

Me gusta observar cómo viven su vida, cómo ven pasar la mía, con tanta prisa y con tanto estrés y no se inmutan porque ellos piensan de otra forma que nosotros todavía no alcanzamos a comprender. Admiro el sueñecito corto de los mayores, su forma de soñar estando atentos. Su manera de sonreír cuando los despiertas, como si lo estuvieran esperando como sí no se hubieran dormido nunca. 

Y nos cuentan una y mil veces las cosas como cuando nosotros, de pequeños, los aburríamos con la misma historia, y los llevamos al médico como ellos hicieran con nosotros años atrás, una y otra vez, cada vez que fuera necesario,sin importar la hora , ni aquellas salas de espera. Nunca cambiaremos ni la mitad de los pañales que.  ellos nos cambiaron. Ni estaremos más cerca de ellos que cuando nos necesiten que suele coincidir con el momento en el que ya no saben pedir ayuda por olvido o porque se acostumbren al dolor.

Lo llamamos batallitas cuando son casi el papel y la pluma de una vida, experiencias  y pasajes de una historia fresca y radiante que poco a poco se apaga dejando a la luz una imagen como la de esas preciosas fachadas que nos dejó la Exposición del 29. Nadie llama vieja a la Plaza de España, hablan sus pasillos, sus escalinatas, cada uno de sus azulejos cuenta una batalla: historias que la historia impide que se olviden y se respeta al monumento porque cohabitamos ahora en un mismo espacio anteriormente habitado  por él.

Para un niño, los viejos nunca fueron sus abuelos, sino los de los demás, para un niño, su abuelo entra en el saco de los amigos, es el mago, el payaso, el de las chuches y los paseos, el de tu primera medalla de hermandad, el que te encendía el carbón del incienso en Cuaresma y mojó tu cabeza en el rio Quema, tu abuelo es quien te llevó al fútbol por primera vez y quien fue contigo por última...

Cuando eres pequeño, un abuelo es ese señor que te quiere mucho, que va contigo a donde quieres y que te dice cosas que no entiendes, es como Gandalf pero vestío normal. Es una persona que te aconseja, que te anima y te jalea cuando haces las cosas bien y que dice cosas como "que no se entere tu madre" cuando no las haces tan bien.

Una abuela te dice frases como "llevo to el día detrás de ti apagando luces", que son las mismas que les dices a tus hijos cuando es a ti a quien le toca pagar la luz, es una mujer que no es tu madre porque no te ha parío, pero que daría toda su sangre, todo su aliento y ésta y mil vidas más por ver sonreír a sus nietos.

Cómo se ve la vida sin ellos, cómo alguien tan tranquilo puede dejar tal hueco cuando se va?

Cómo se llora la primera muerte cuando ya no están, cuando aún quedan llenos sus cajones de esas cositas que tanto nos llamaron la atención de pequeños y que ahora son un compromiso más afectivo que práctico? 

Es la primera gran pérdida y el reloj del abuelo o los pendientes de la abuela nuestra primera herencia...el último gran tesoro. Atrás quedan hojas, corbatas y las fotografías, como las que hoy nosotros nos hacemos, pero sin color, algún día alguien mirará las nuestras en clave de pasado y pensará en lo fugaz de la vida, en sus abuelos, en esos amigos mayores que veíamos los domingos y que dejaron de llevarnos a la sierra un día para sentarnos en la mesa camilla y hablar con nosotros como sí fuéramos adultos. 

Yo pido un mundo sin dolor para los mayores, un parque florido y soleado allá donde estén, que les dé cobijo. Pido un espacio de vida, no unas vacaciones hasta la muerte en un hotel de lujo. Pido que me cuenten quienes fueron, qué sintieron, cómo se empaparon de alegría y cómo sortearon sus tristezas. Pido saber cómo fue todo a traves de sus palabras no de los libros y que me cuenten esas cosas que se irán con ellos, pero sobre todo quiero quererlos y recordarlos con la luz en la mirada, aunque sea con los ojos cerrados en un parque, no apagados y condenados al olvido, sus recuerdos, sus palabras, su amor

Para qué cuando no estén...no se hayan ido.

              

Santos Garrido López

Mandela, el último africano

El último africano.

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Madiba, el abuelo venerable , líder africano, conocido como Mandela, quien en su propio juicio dijo estar dispuesto a  morir por una sociedad libre y democrática en la que las personas pudieran vivir juntas en armonía y con igualdad de oportunidades se apaga, se va su vida:  poco a poco, como  pasaron aquellos 27 años preso por decir aquello, por querer educación y hospitales para sus negritos, igualdad para todos en aquel pais, en el que en las playas había carteles de NO PERROS, NO GENTE DE COLOR.

No sólo fue un presidente para Sudáfrica, no sólo lo fue para África, lo fue, según dijo el líder  de U2, para todos aquellos que amaran la libertad. Aquella libertad  que en esa misma África, se apaga, como el alma de Mandela. Terrorista para los terroristas, amigo de los niños del mundo, quien ya tiene el  18 de julio como el día de Mandela, el campeón de los niños. Un hombre bueno. 

  Una leyenda viva, no un mito, porque al contrario que otros como Gandhi, el Che Guevara o Martín Luther King que llevaron la lucha hasta las últimas consecuencias, Mandela triunfó en vida y no sucumbió al poder, retirándose de la primera línea  política y dejando paso mientras él continuó luchando por causas como el SIDA o la infancia en el tercer mundo.

Pero nada en África es fácil, con tanto interés de por medio. Ya no hay valientes que con coraje venzan al miedo, ni que suban a la montaña para descubrir que siempre hay otras más altas. 

Han quedado los militares, los de la gorra roja, los del cobarde cañón  frente a unos de los millones de Mandela que cortan el camino a un tanque cada dia en el mundo.

En el África más oriental no hay Mándelas, o al menos no dejarán que nazcan figuras de este calado nunca más. Un hombre solo ya no puede cambiar el mundo. Cada vez se escucha hablar menos de Egipto, de aquellos que lideraron la primavera árabe, los que organizaron la acampada de El Cairo donde murieron más de 800 personas, están escondidos, presos o muertos. 

 Imáginemos que esto hubiera pasado en España, en la acampada de la Plaza del Sol de Madrid, 800 personas muertas... niños, ancianos, inocentes. Pero es como si nos hubieran enseñado desde pequeños que Africa es otro planeta, una savia muerta que dejó de fluir por las ramas del sentido común. Algo que no es de este mundo, del tercer mundo dijeron que se llamaría.

Y no, Africa tiene la fuerza  de su gente, con boca, pies y ojos como nosotros, con hijos a los que alimentar y el mismo miedo por el futuro, por el presente... Y luchan sus gentes como acabáremos luchando en el resto del mundo. Con nuestra vida por la libertad. Pregúntate: ¿Qué tendría que pasar en tu vida, para que te echarás al mar en una patera...?

Parece que vale más la muerte de un niño por arma química que por un tiro por la espalda,  y que cuando la sangre del joven está manchada con petroleo los gobiernos deciden reunirse para ver cuándo ponen fecha para el día que tengan que preparar la reunión en la que hablarán de sí dejamos de mandar armas al ejército de Egipto,  al más grande asesino que ha ocupado la orilla del Nilo.

Y mientras tanto, ¿mientras estos señores comen y se pasean con sus coches pagados con nuestros impuestos, muere la gente?Esperamos? O nos decimos las cosas con mayúsculas?Que son ustedes gestores, únicamente, de su propia cuenta corriente y cómplices de lo que pasa en el mundo. Para qué ha servido la ONU en los últimos 60 años sino para claudicar ante los Estados Unidos de América, los únicos realmente unidos.

Mandela, el último africano, quien defiende la educación como el mayor arma contra la opresión y la cobardía de esos dictadores que no son nada sin otro cobarde al lado, descansa su enfermedad con 95 años en su casa, enfermo pero con la fuerza de la tormenta. Cierra Mandela sus ojos ante la noticia  de que en Siria se gasea a la población sin distinciones, incluidos los niños de Mandela...

 En su Africa,  la que hace casi 170.000 años fue cuna de lo que hoy llamamos Ser Humano.qué paradoja.

Mucha Suerte Madiba.

    

                                                                      Santos Garrido López

El lenguaje de los políticos

El Lenguaje de los políticos.

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De qué hablan los políticos cuando nos mienten...algunos? 

Por qué hablan de paraguas cuando quieren decir rescate, algunos? Por qué hablan algunos de ajustes cuando siempre son recortes sociales? 

Y si son sólo algunos, por qué  nos han dao por todos los lados. Un golpe por aqui, una tempestad por allá, un terremoto y un vendaval de palos. Como en una tormenta perfecta, así es como  definió Rodrigo Rato a esta crisis. Aunque él, más bien se refería a la crisis de la deuda: esa que nos recuerda cada día que estamos arruinados. No basta con haber hecho bien los deberes cada uno en su casa? Ahora, que el profesor sea un incompetente, nos hace suspender a toda la clase?

Un político es dueño de su silencio. Lo importante no es lo que digan, ni cómo lo digan, cuanto menos se les entiende parecen  más creíbles. Lo importante es aquello que se callan, aquello que podrán negar, tajantemente en las próximas elecciones. Ese es su trabajo, ganar las elecciones, no que tú no pierdas tu casa

Hay en el lenguaje político una polisémia inherente, un florilégio de significados para la misma frase. aplicables a distintos momentos de una forma descarada, tratando en ocasiones de justificar algo de lo que hace poco te habías manifestado abiertamente en contra...con las mismas palabras, a los mismos ciudadanos. No sé si nos toman por tontos o si de verdad lo somos. Ahora, al irte de tu jodido país lo llaman movilidad externa, claro, no se va a llamar fondo de bikini. 

Brotes verdes , desaceleración negativa, la palabra crisis quemaba en la garganta, como un efluvio que subía de sus estómagos llenos. Pero nadie ha tenido agallas de decir: señores, esto es lo que ha pasado, esto lo que está pasando y queremos saber qué opinan porque no tenemos ni idea de lo que hay que hacer. ¿Por qué no se nos habla claro y dejan de decir recomendaciones de la Unión Europea, cuando todos sabemos que son obligaciones? Lo último que se nos ha recomendado es subir el IVA,  los impuestos en los combustibles, menos Sanidad, todavía menos si, menos pensiones y más reforma laboral. A esto se le llama "esfuerzo entre todos". 

¿Porqué no nos  dicen con la misma vehemencia que en las elecciones, "vamos a ganar", "vamos a ir a por ellos", "yo os ayudaré", pero esta vez en clara alusión a esta crisis? ¿Porque no nos pidieron todo este esfuerzo antes de votarlos? 

¿Por que en vez de hablar con la gente en la calle, no dejan de discutir en sus propios partidos? 

Porqué no hablan ni contestan nunca si dar rodeos.

¿Por qué yo no me puedo beber un cubata en mi puesto de trabajo o en el Sánchez Pizjuan, y a los diputados le salen a 3 euros y medio el cacharrito en el lugar en el que se supone que están decidiendo mi futuro y el de mi hijo?

¿ Pero qué hace un diputado bebiendo una gota de alcohol en el Congreso? ¿No se puede esperar a llegar a su casa?

Y qué hago yo pagando con mis impuestos un cubata? 

Es ridículo y huele a rancio.

El lenguaje de un político es como la firma de un médico, sólo la entienden entre ellos , luego hay unos señores que son los periodistas que son los farmacéuticos de la política. A veces te dan las dosis de información de una forma casi prescrita.

De qué hablan los políticos cuando miran como ausentes?, cuando su boca entona un guión y sus ojos miran a un punto fijo? Hablan  del mismo modo en sus casas?

No hay naturalidad en el corazón del tecnócrata, sólo cifras y resultados, deberemos deleitarnos con el lenguaje de las flores, más colorido y agradable y al menos huele mejor  que el de aquellos a los que llamamos políticos, al menos  de algunos?

Mañana (estilo Sevilla , Sevilla FC Radio

Mañana.

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El mañana no es un día, ni una fecha en el calendario, sino una oportunidad de empezar de cero. 

Mañana no es lo contrario de hoy , será lo mismo sino luchas, será lo mismo si te lo propones.

Mañana es un otoño, un claro luz de luna, una playa soleada en buena compañía. El alfajor en la mesa,  un hijo junto a tu silla y una madre junto a la tuya. 

Mañana será un día maravilloso si lo dedicas a enseñar a tu hijo... formas de decir te quiero. Te costará soportar la emoción cuando te diga te adoro, cuando te diga... Que eres el mejor papá del mundo.

Mañana no estarás solo, ni tú, padre desde el cielo... ni los abuelos que juegan con su nieto bajo la dulce mirada de un padre que no hace tanto jugaba con ese mismo hombre.

Mañana los padres, serán eternos     como la roca,  y no habrán recuerdos sino experiencias, mañana volverías a ver el fútbol con tu padre o volverás a invitarlo después de tanto tiempo...

Porque hay veces que no depende ti el mañana, pero sí lo que decidas hacer hoy.

Yo quiero un mañana próspero para el que tan solo hoy cuenta monedas, billetes pa tapar agujeros es lo que yo les deseo... una casa y un empleo.

No quiero encerrado al pobre sino al ladrón farandulero, al que roba con  corbata, para luego dejar en la calle a una familia con niños... Y después hablar del derecho a la vida del feto.

Mañana se habrián curado todos los enfermos, y ya no moriría un niño de hambre en el mundo si lo que se ha dado a los bancos se hubiera empleado en ellos. No se podía hacer nada para atajar la mortandad en África  y sólo un uno por ciento de lo que han dado los países a sus bancos hubiera bastado para que no murieran niños...para que tuvieran un mañana...

Y que no le falte pasión a la vida que mañana le regales a tu amor cuando se despierte a tu lado. Que cada segundo cuente como una bombilla en la factura de la luz. Y no ilumines el camino.. Mañana, si te fallaran los ojos podrías vivir a oscuras si te llevara de su mano. Cada beso es una firma en un contrato nuevo, en un acuerdo con la felicidad. Con el "no tengo palabras para decir lo que siento": esa es la mayor riqueza, mucho más que el dinero.

No decid más a los jóvenes que el mañana no existe. que vivan su vida y disfruten, claro que sí. Pero que sepan que tarde o temprano se quema el que ha jugado con fuego, el que pensó que podía esperar un poco más, como el que come chocolate onza a onza, una más, sólo uno más y ya es demasiado tarde para aliviar el dolor. Cuando uno se empacha del día a día no guarda, como la ardilla, cada noche una bellota.

Y si los queremos, luchemos por ellos, porque tengan un mañana.

Que no pase el tiempo,  nos miren. Y nos pregunten qué hemos hecho para arreglar todo esto. Hay cosas más importantes que llevar a tu hijo al colegio, trabaja día a día para que el futuro sea de ellos, con posibilidades de empleo. El empleo que tendrán tus hijos se está decidiendo hoy en despachos repletos de señores con los bolsillos llenos. No bajes los brazos, son de tu hijo y no tuyos los derechos que se están destruyendo. 

Hay gente sin mañana, con una oscura nube en la cabeza, sólo un abrazo o un beso son un mundo para ellos. Un anciano en un sillón, todas las tardes se asoma esperando una visita, alguien con quien hablar, a quien contar sus cosas, a quien regalar un caramelo, como a mi me hacía mi abuelo    Alguien operado al que le han quitado algo malo de su cuerpo necesita que le digan "yo también pude con esto",  una familia que espera, con los niños pegados en sus brazos, a que el banco le acabe de destrozar la vida, también espera, con los brazos abiertos, a que alguien le diga: mañana estaré aquí contigo. 

Mañana respira y siente aquello que estés viviendo, disfruta del momento que hoy te has propuesto. Sal a la calle y sé feliz porque algún día, puede no salir el sol. Y piensa que mañana , lamentablemente pueda ser la última oportunidad de hacer algo que echarás de menos el resto de tu vida...

Los amigos. Estilo Sevilla (Sevilla FC Radio)

Los amigos.

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Un amigo me dijo una vez que siempre estaría ahí, y así ha sido. Que no importaría lo que hiciésemos, que siempre habría un lugar para el respeto, para comprender nuestras razones, para el perdón...para la amistad. 

Yo le pregunté un día si quería ser mi amigo, y le dejé mi pelota, compartí las mañanas de recreo y las primeras travesuras. De todos los amigos que tenemos siempre quedan algunos del colegio, inseparables como un pajarito, leales como un padre, hermanos, como un hermano y cuando llevamos tiempo sin ellos el reencuentro es cómo si nunca se hubieran ido, como si el tiempo no pasará, porque la amistad es un lazo invisible entre dos personas. Se alegran de nuestras alegrías, disfrutan nuestra gloria, comparten nuestra miseria. 

El amigo del colegio, el bueno, es el que te ha defendido a la espalda, la más sacrificada de las defensas, es quien retiene en su interior las primeras salidas, la primera copa, el primer romance, el hacerse mayor... con un inseparable siempre a su lado: su amigo.

Cuidado con los amigos pirata, un bucanero que aborda tu vida, la pone toda patas arriba y se marcha con el botín  no es un buen partido. La amistad se cocina al baño María, a fuego lento.

La traición no es plato agradable en la mesa de un amigo, ni el rencor ni la mentira.. Si el amor es lo más grande y a veces termina, la amistad no tiene porqué durar cuando no hay mimbres ni razones... La amistad sin argumentos es un lodazal de fango y porquería que no dura más que un suspiro y que borra a sus espaldas el cielo y la luna, la flor y la nata, los abrazos y las lágrimas.

Gota a gota, creció la planta en la maceta, sacó sus hojas y una flor en primavera. Con cariño, su tamaño fué adquiriendo y sus flores alegraron nuestra vida. Desde niño, cuida de tu amigo, como si echarás agua a una semilla..que cuando una flor muere, pensamos sustituirla pero nunca será la misma, ni volverás a vivir con ella lo más grande, que es, tu vida.

Ahora que llega mayo y se llenan de color las primaveras, que cada pueblo vive su feria y en cada caseta se espera a un amigo más que a una copa, es un buen momento para pensar en ellos. En aquellos que no tienen tu sangre y que encontramos en la calle, en una especie de hermanos políticos que solamente nosotros elegimos y que el tiempo acaba poniendo en el lugar que les corresponde. 

No hablo de los amigos de Facebook, la mitad no te saludan por la calle, hablo de aquellos que han compartido contigo la enfermedad de un ser querido, y que han estado allí, aquellos que les faltó tiempo para darte el pesáme por la muerte de un familiar que no se llenaron de excusas para no llamarte. Un amigo no se agobia cuando te pasa algo malo, no se hace el loco, le falta tiempo para decirte: Ey, estoy aquí, para lo que te haga falta y más que esquivarte necesita hablar contigo para compartir su pena que es tu angustia.

La amistad acaba como muchas cosas cuando nos llega la hora, no guardéis para no sé cuando, no os calléis y os comáis por dentro, no dejéis pasar tiempo si hace mucho que no llamáis a esa persona, que no corra el tiempo como  un grifo abierto, la vida es más cara que el agua. Puede ser muy tarde...

La muerte de un amigo llena de vacío tu existencia, te empequeñece, te tira por tierra. Ya no hay vuelta atrás cuando un amigo nos deja. Es un familiar, no de sangre, más bien de corazón, el mismo que se rompe en mil pedazos cuando no hay tiempo para pedir perdón, ni para darle un abrazo, el último, como el primero cuando te dijo que sí quería ser tu amigo y jugó contigo a la pelota.

Que no caiga el azahar

Que no caiga el azahar

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 Ya se va el frío con las lluvias, el último frío de marzo, y se adivina una Pascua  blanca  del azahar sevillano, de la cuenta atrás que todo cofrade tiene en su cabeza el resto del año.

Que no caiga el azahar...

Si miras a los naranjos, pareces no querer ni respirar, como parando el tiempo y con él la explosión del azahar. Como pensando: ni lo miro, no se vaya a despertar y caiga con otras lluvias y me quede sin su fragancia por las calles de Sevilla en la semana más santa que se pueda imaginar.

Cómo pasa el tiempo en esta bendita tierra, todavía no había aprendido lo sones del carnaval y ya no hay quien me quite el soniquete de esa marcha que me enamorara en La Campana un jueves de madrugá. 

Caridad del Guadalquivir, amargura, y en Triana la O de madrugá, pasa la Macarena en la calle Parra y al ritmo palillos, corneta y tambor, a ese ritmo que en Sevilla lo llamamos compás.

Que no caiga el azahar, en ese domingo de Ramos en que una madre, raya al lado, peina a su hijo con los ojos más brillantes que el brillo de los diamantes una tarde soleá. 

Que no le falten las ganas de salir por la mañana, de vivir como se vive la fiesta más sevillana.

Que no caiga el azahar

Que se mezcle en la madera  de una noble canastilla su aroma con la canela del incienso que pasea por Sevilla. Y no abandone su fragancia las calles de esta ciudad, estando en la calle la última cruz de guía, la portada del Real aguarda ya coronada , con elegancia y tronío a que de nuevo el gentío  quiera por ella pasar.

Por eso, que no caiga el azahar. Que se iluminé el Real!.. y si te falta el dinero sal con ella a pasear. Que no se quiebre el papel de los faroles mojados ni se apaguen sus bombillas, cuando te acerques a él que no haya más que un clavel entre tu pecho y el suyo, si te abraza con orgullo  en la Fería de Sevilla.

Que no caiga el azahar, ni se apague el olor de tu alegría, que no toque una  flor el suelo antes de haberse quedado su aroma a vivir contigo, antes de haber tocado el cielo  con sus hojas, con tus dedos. Antes de haberte enamorado de una calle, de una canción, de un te quiero.

Que no caiga el azahar 

Ni una flor, ni una piedra más de Santa Catalina, que aquellos que protegen la altura de la giralda, tengan el mismo celo en cuidar lo que a sus faldas nos dejó como legado, antes que el Rey  San Fernando, la historia de mi Sevilla.

Y cuando llega el solsticio yo no sé qué tiene mayo, falta un año para abril y ese mes te ha recordado que sí ponemos jazmín en un platito cerrado, por la mañana se abren sus pétalos como manos y si la dama de noche te tienta con su fragancia, no me lo puedes negar, vaya tres flores Sevilla, sólo falta el azahar.

Ya se espera a la Esperanza, como a la flor del naranjo. Ya se preparan los ojos para no pestañear, ya se abren las puertas como pétalos y hermano costalero y capataz...desean... que no caiga el azahar.

                                                                Santos Garrido López

El oficio de contar

El oficio de contar

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Yo no soy escritor, sino alguien con cosas que contar. Que utiliza el papel y la pluma como medio para llegar a ti. Y escribo porque así  ordeno mis ideas,les pongo un poco de sal y te dejo en el platito algo para pensar.

El oficio de contar no es exclusivo de quien escribe sino de quien vive, de aquel que, por estar en el mundo, le suceden cosas maravillosas y otras no tanto, personas que se llenan de razones y que al igual que el poeta, deben contar a gritos, si fuera necesario,aquello que los encadena y los somete.

Yo no escribo porque sí, siempre hay una razón que nos mueve ¿verdad? ,a realizar este antiguo ejercicio que es la escritura. Si no tuviera las ondas tú no me escucharías pero eso no impediría que siguiese gritando, cantando o recitando lo que pienso. Porque callar las cosas es encerrarse uno mismo con sus problemas, es tapar la luz de las ventanas con algo más de velo que la cortina y ahí, las flores  se nos apagan, se nos mueren.

No hay peor censura que la del miedo, que la del NO A TODO, no hay peor dolor que el dolor de quien lo siente por decir lo que piensa. Hoy te hablo a ti, que también tienes  " el duro oficio de contar" lo que te está sucediendo, pero que siempre sales con una sonrisa a la calle porque en casa no te dejan sonreír.

Sonreír es un pecado para la gente en conflicto,  para el hombre y la mujer que maltrata, porque viven de hacer daño y se alimentan del llanto, porque son como garrapatas que chupan sangre, parásitos del amor que necesitan tu silencio para seguir siendo personas maravillosas que se comportan en los bares como príncipes y como verdugos en sus casas .

La violencia de género no entiende de géneros sino de educación y respeto, y no de silencio y miradas caídas, de amenazas y agresiones. Tienes una dura tarea por delante, el oficio de contar con los demás, el oficio de contarles tus cositas. Busca ayuda, hay muchos que ya saben de tu problema incluso antes que tú y llevan tiempo esperando tu llamada.

Qué dura es la vida. Pensarás. No,duro es luchar por ser feliz, la vida es un camino no un vehículo y de ti depende la velocidad o la comodidad con la que hagas el trayecto. Bájate del tren en marcha, hay un paisaje precioso si lo paseas, hay flores que no se ven desde un tren y personas que te enseñan que sólo tienes una vida y el derecho a disfrutarla.

La vida son las cosas que te pasan, tu decides si escribir una historia o sufrir una pesadilla, porque cuando lo peor ha pasado las marcas desaparecen, y donde antes había heridas, ahora hay besos, y donde antes había insultos ahora hay un te quiero y ese te quiero te hará quererte a ti misma, a ti mismo un poquito más cada día.

Ojalá todas las mañanas fueran como las de mis amigos Ángela y Domingo, no se pueden querer más y les sale la ternura por cada poro y ese amor los ha hecho ser más necesarios para mi, como mi amigo Antonio Guerra que no digo los años que lleva casado para no recordarle que ya lleva una vida con ella. Es en los ojos de mi gente donde se escriben sus historias y en el brillo que tienen se adivina la paz y la alegría.

Busca pues, la paz. El amor no es una cacharreria sino la orilla de un mar en calma. Que no se escuchen nunca en un hogar los gritos, y que no tiemble el pulso para abandonarlo como no les tiembla a ellos para agredir, de cualquier forma, como cobardes, con esas cinicas sonrisas que pasean por las fiestas y nos hacen creer que son buenas personas y son delincuentes de mierda sin más oficio que el de contar una a una las veces que te han pegado  por merecer algo más en la vida.

                                                                     Santos Garrido López

Un folio en blanco

Un folio en blanco

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Qué te digo, hoja en blanco, flor perenne de esta larga primavera, que es quedarme sin nada que decirte  de tantas cosas que me rondan la cabeza.

Qué te cuento en forma de dibujo, trazo, raya, punto o simple letra, manchando así tu blancura, ¿cómo clavo mis raíces en tu tierra?

Cómo un violín me acompasa con cada latido que escribo y te miro de reojo y borro, te rompo y de nuevo te imagino y en ese suave compás  van surcando mis palabras, van haciendo su camino y ya no puedo parar... 

Tengo un cajón hasta arriba de historias por comenzar, de párrafos que un día dijeron tanto que los guardé,de versos en flor por florecer.

Era de noche en aquel pueblo,y al fondo del camino, tímidamente oculta, asomaba la luna por detras de la figura que trazaba la torre del campanario.

Una hoja es de una historia, la otra de un escenario.

Pero una historia sigue siéndolo aunque no  esté acabada.

Como en las hojas de un diario, que un día se quedan en blanco y otro día no hay escrito más que un te quiero. Y esos silencios te lo dicen todo, te acompañan como el vino y una amable compañía. Y desempolvas tus palabras como fotografías. Por eso es bueno escribir, porque aquello que se pierde es como sí nunca hubiese existido, como cuando se nos borra algo del ordenador y la  sensación que tenemos es de irrecuperabilidad, como la muerte de una pequeña mascota. Como cuando se pierde un recuerdo importante.

Cómo puedo empezar si no es con un grito en el  cielo para que no circule ni un coche oficial mientras una sola familia esté en la calle, mientras haya un niño comiendo de la caridad, mientras educar sea manipular , cómo puedo empezar si hay una justicia para los que nos roban y otra para los demàs. Cómo es posible que la máxima preocupación de un político en este país cuando se despierta no sea la barbaridad de gente que hay sin empleo. Cómo es posible que sigan robando y peleándose entré ellos, como siempre ha pasado en este país, mientras más de la mitad de los jóvenes no tienen trabajo?

Hoy no sé si hablar de las  pistolas y  de los juguetes violentos, o de educar con caricias y con cuentos. No sé qué es lo mejor de una nana, si te mira con el pipo o ya dormido en su cama. Que no falte en tu casa una sonrisa, aunque tengas que pintártela cada mañana, que puedas abrir con orgullo tu ventana para que salgan por decenas los "te quiero"

Hoy no sé si hablar de lo mucho que he querido o de lo mucho que hoy quiero, de ese jardín de violetas todo mío, de tu color cuando escribo, de esos labios que te beso, de esa figura en mis manos o tus dedos en mi pelo, te alegras cuando me río y me abrazas cuando me duermo, me despiertas con dulzura, como se acaban los sueños y te juro que en tu vida ya solo habrà la ternura  que mereces.... Y ahora pienso.....

Qué te digo, hoja en blanco, flor perenne de esta larga primavera, que es quedarme sin nada que decirte  de tantas cosas que me rondan la cabeza.

Qué te cuento en forma de dibujo, trazo, raya, punto o simple letra, manchando así tu blancura, ¿cómo clavo mis raíces en tu tierra?

Cómo un violín me acompasa con cada latido que escribo y te miro de reojo y borro, te rompo y de nuevo te imagino y en ese suave compás  van surcando mis palabras, van haciendo su camino y ya no puedo parar...